Крысолов - Страница 45

Предчувствие беды шевельнулось слишком поздно.

ГЛАВА ТРЕТЬЯ

— Только не дергайся, приятель.

Голос был хриплый и сонный. Видно, ждали уже давно.

Сидел внутри? Потому и замок не крутился — был уже открыт…

Стас осторожно — медленно и плавно, как сонная черепаха, — оглянулся.

Да, внутри сидел. Без плаща или куртки, в одной рубашке и белой жилетке из ангарского пуха. Зато с кобурой слева под мышкой и “шпуром” в правой руке. Да и без пистолета парень был не мелкого десятка. Под два метра и довольно накачанный.

— Ну заходи, заходи! — снова пробасил мужик. — Не май месяц… Ой, только не делай такое лицо. Корочки показать?

Стас так же медленно и плавно повернулся к двери.

Корочки… И на том спасибо. Значит, гэбэшники. Плохо, но не самый худший вариант. Рубакову Крысолов, по крайней мере, нужен. Сразу убивать не будут. А вот с ребятами Графа было бы точно безнадежно…

Спящий на ходу Серый сообразил, что они не одни. Оглянулся. На затылке приподнялась шерсть.

— Гырыга?

— А ты заткнись, мартышка, — сказал мужик. — Ну, давайте, давайте! Холодно.

Стас распахнул дверь и вошел. Провожатый вошел следом, прикрыл дверь и щелкнул выключателем.

В кресле возле кровати сидел еще один. Дернув рукой по подлокотнику к пистолету, он заморгал, щурясь на свет.

Толстый, небритый и с вспотевшим лоснящимся лицом. В помятом коричневом пиджаке и таких же помятых и задравшихся кверху брюках. Между их краями и сползшими к самым ботинкам носками виднелись полоски бледной кожи.

— А, вот и наше биологическое оружие подтянулось…

Толстяк потянулся, постанывая от удовольствия. И нахмурился, разглядывая. Больше даже не Стаса, а Серого. С сомнением наклонил голову набок:

— Мартышка мартышкой вроде… — Потом пожал плечами и покосился на первого гэбэшника. Сказал все с той же сонной ленцой: — Но ты, Дмитрия, на всякий пожарный бы его того… Оприходуй…

А сам подцепил с журнального столика пачку сигарет, выбил одну и сунул в рот, щелкнул зажигалкой. На полу рядом с креслом стояла пепельница, полная окурков. С самого утра они тут, что ли?

— К-стене-руки-поднять-отклячиться-ноги-шире, — выдал Дмитрич едва разборчивой скороговоркой.

— А представиться по форме? — поинтересовался Стас.

— А рукояткой в зубы? — предложил Дмитрич. — Еще раз разинешь пасть, когда не спрашивают, огребешь и в грызло, и сопротивление при задержании, и оскорбление при исполнении. Усек?

Стас пожал плечами. Ну-ну… Повернулся к стене, положил руки на лакированную вагонку, чуть липкую.

Что-то не похоже на нормальное задержание. Ни ребят в камуфляже и бронежилетах, ни суеты, ни начальства, которое тут как тут, когда все готово, мигом из кустов… Словно они тут одни… Но они же местные! Совсем не похожи на лощеных ребят из головного офиса. И только двое?.. На задержание Крысолова? Мелко ценят, однако… В городе, помнится, совсем иначе было.

Чертовщина какая-то!

По левому боку пробежала рука Дмитрича. Замерла под левой подмышкой. Вытащила из кобуры “хеклер-кох”. Дмитрич присвистнул.

— Чего там? — оживился толстяк в кресле.

— Да тут мама не балуй! Похоже, мартышка в самом деле паленая… Пистолет у него тут. “Хеклер”.

— Серьезно?..

— Ага. Лови, майор! — Дмитрич выщелкнул обойму и бросил толстяку сначала ее, потом пистолет. Его рука пошла по второму боку. Замерла.

— Охренеть! У него и второй!

Он выдернул второй “хек” и с силой ткнул Стаса в спину. И уже не сонно пробормотал, а рявкнул в полную силу:

— Ну-ка к стене, я сказ-зал! Ноги расставить! Шире!!!

Рука, уже не церемонясь, с силой отшлепала по ногам, скомкала полы плаща.

Еще один пистолет — маленький револьвер — был. Но не здесь, а в бардачке “нивы”…

Стас закрыл глаза. Так… Ну-ка собрались, сгребли мысли, разбегающиеся, как тараканы… Что происходит?

Чего их пистолеты удивляют? Они тут в засаде на Крысолова — пусть объявленного в розыск и неофициально, без всех формальностей, по внутриведомственному телеграфу, но все-таки объявленного, — или где?..

— Теперь можешь развернуться, — сказал Дмитрич. — Только без глупостей.

Стас осторожно обернулся. Наручники нацеплять не пытаются… Явно не группа захвата, какие-то оперативники.

Но ждали с утра в засаде…

Бред какой-то!

— Не хотите представиться, господа? А также неплохо бы, наконец, сообщить, в чем меня обвиняют… Для начала номер ориентировки.

— Подкованный, да? — сквозь зубы, не вынимая сигареты, отозвался толстяк, вертя в руках “хек”. — А вот расскажи-ка нам, зачем тебе пистолет, умник?

— Разрешение в кобуре. — Стас пожал плечами. — Оформлено по всем правилам.

— Я спросил “зачем”, а не “где разрешение”!

— Просто люблю оружие. Можно? Кстати… Я не совсем понял: где ваш ордер? Это арендованное мной помещение. Что-то не припомню, чтобы я вас сюда приглашал. Кроме того, вы сломали за…

— Умный, да? — перебил толстяк. — Ну если ты такой умный, то быстренько объясни нам, почему вот эта вот мартышка, — он ткнул пальцем на Серого, — не была оформлена на проживание в гостинице?

Так вот в чем дело…

При въезде в мотель полагалось регистрировать имевшееся на руках животное. Но Серый, понятное дело, зарегистрирован не был.

Потому что полагалось и кое-что еще. Владелец гостиницы тут же должен был потребовать электронный документ на животное и сразу же отправить эти данные в базу данных КГБ на зарегистрированных животных. Прошло ли животное все проверки на наличие генных модификаций? А если такие модификации есть, укладываются ли они в узкий список разрешенных? Иначе это не животное, а биологическое оружие.