Крысолов - Страница 114

114

— Ну, долго еще?! — перебил Стас. Главное, не дать прийти в себя. — Давай живо за планшеткой и звони, твою мать! У меня товар портится!

И с чувством, жестко, как вколачивают гвозди, продиктовал десять цифр.

— Это что?.. — уточнил сержант.

— Это телефон! Ну, долго еще?!

— М-мать… Какой телефон?! Какой груз?! Все гражданские — только наружу! Эвакуация, понял?! Полная! У меня приказ!

— А у меня товар. Для забегаловки, где ваши генералы жрать будут, пока все не кончится. И этот товар сейчас испортится. И тогда жрать им будет нечего. И знаешь, из кого будут делать Сидорову козу?

Стас прищурился и наклонился к пассажирскому креслу, вглядываясь в полоску с именем и званием на кармане сержанта. Сержант — почти рефлекторно — тут же поднял руку, прикрывая имя локтем.

— Для забегаловки?..

— Ресторана! Ну, понял, нет?

— Так. — Сержант нахмурился. В его глазах наконец-то появилось осмысленное выражение. Все-таки пришел в себя. — А ты не гонишь случаем, дорогуша?

— Вашу мать! Ты будешь языком чесать или, может, ручками пошевелишь и наконец позвонишь и выяснишь?! Говорю же — телефон! Диктую…

— Стоп! — Сержант вскинул руку. Поднял планшетку. — Не надо. Я тоже могу разных телефонов надиктовать. Что за ресторан?

Умный, зараза…

Ладно, где наша не пропадала?

В конце концов, в жизни случайностей не так уж и мало, если приглядеться повнимательней. Так что… Если в прошлый раз, во время последнего штурма, генералы столовались у Кеши Прапора, почему бы и на этот раз им не столоваться там же?

Можно рискнуть.

– “Коренной москвич”.

Сержант хмыкнул — странное название, да, — но прижал к губам дужку гарнитуры и продублировал в нее. Компьютер распознал устный приказ и что-то выбросил на экран.

— Хм… Есть такой “Коренной москвич”… И даже тендер у него… — Сержант кинул быстрый взгляд на Стаса. — У меня есть их телефон. Не врешь? Если выяснится, что ты мне голову морочил…

— Да звони, звони уже! Позвать Марти, он у них за заказы отвечает… Да быстрее же! Оно же у меня растает да и стухнет, м-мать!

— Марти? А фамилия у него есть?

— Слушай, не умничай, а? Я тебя прошу! Тает же все, вашу мать! Марти он, просто Марти! Они знают. Ну давай же!

— Ну что там? — окликнули сержанта из-за плеча. — Еще один упертый?

Сержант, не поворачиваясь, молча отмахнулся — подожди, не лезь, сейчас сами разберемся.

С прищуром глядя на Стаса, снова притянул ко рту микрофон гарнитуры.

— Алло? Это “Коренной москвич”?.. Какой столик? Эвакуация! Мне Марти нужен… Да, Марти позовите… Нет его? А когда… Это с блокпоста на кольцевой, к вам тут груз идет…

Хмурясь, сержант слушал. Потом дал отбой.

— Ждут, — пробурчал он. — Вроде бы… Что за груз? Ч-черт… Только этого не хватало!

— Мясо, что же еще!

— Мясо?

— Да, мясо! Хочешь посмотреть?

Сержант, прищурившись, разглядывал Стаса.

Не переиграл ли, часом?..

Дьявол…

— А что… можно и посмотреть. Пошли, открывай.

Дьявол, дьявол, дьявол!

Стараясь не коситься на Серого, замершего на резиновом коврике под правым сиденьем, Стас вылез из машины и медленно пошел назад.

Так. Хорошо, что сзади “КамАЗ” тормознул, спрятал “норку” от утреннего солнышка. В темноте сержант ни фига не различит. Только бы запаха крысиного не заметил! Да нет, не заметит. Тут такой дизельный смрад стоит…

Сержант уже стоял у дверей.

Стас распахнул дверь. Привстал на кузов и сделал вид, что пытается включить свет.

— Ч-черт… Опять закис, зараза…

Крысы, молодцы, спрятались. Забились куда-то в конец кузова, за секвенсор. Но крысятиной — этой ужасной смесью запахов сырой шерсти и мускуса — давило здорово. Только бы не заметил…

Стас спрыгнул обратно, махнул рукой внутрь:

— Прошу.

— А свет что? Не работает?

— Ладно! — Стас изобразил смесь обиды и раздражения: — Лучше на свои машины глянь, сын отчизны! Гов-нят так, что хоть сейчас в химоружие записывай…

Сержант придвинулся ближе, вгляделся в темный кузов.

— Ну и где мясо?

— В леднике, где же еще… На тебя смотрит…

Сержант сморщился, сунулся глубже, но не пытался привстать на край кузова. Всмотрелся в ближний бок секвенсора. И вправду похож на ледник. По крайней мере, в темноте, после яркого солнышка…

Сержант вытащил голову из проема:

— Ладно, закрывай…

Стас положил руку на дверцу, но сержант зашмыгал носом. Снова шагнул к проему, опять сунулся внутрь.

— А чем воняет? Стас сглотнул.

— Собачатиной какой-то… — пробормотал сержант. — Словно шерсть сырая… Или падалью какой… Или…

Сержант обернулся к Стасу. И взгляд… Ох, нехороший взгляд.

— Собачатина и есть! — сказал Стас. И осторожно ухмыльнулся. Главное, не переиграть. — Корейская кухня, их узкоглазую маму… С ихней фермы везу, парное.

— А сырой шерстью чего воняет?

Сержант взялся за ручку дверцы и все-таки привстал на край кузова.

Хоть картину маслом пиши: борьба лени и чувства долга. Лезть в темный кузов, пахнущий черт знает чем, и, возможно, испачкаться в темноте кровью от сырого мяса — это сержанту явно не светило. Но, похоже, и чувство долга покоя не давало. Раз надо — значит, надо…

— А чем же еще она вонять должна? — сказал Стас.

Неспешно, опять почти лениво.

Надо выдержать паузу, черт бы ее побрал! Сейчас это важнее всего. Недомолвки держат внимание куда лучше, чем скороговорка. И если что-то и остановит его от проверки подозрительного ящика…

114